Le travail du poète

Est-ce l'hiver ? La trame des ciels gris et la morsure des jours trop froids ? On tourne les pages des cahiers de notes et on n'y pioche que des lignes de fin du monde... Ou est-ce seulement là le seul et implacable travail du poète comme l'a écrit Paul Eluard ?

La route est courte

on arrive bien vite

aux pierres de couleur

puis

à la pierre vide

On arrive bien vite

aux mots égaux

aux mots sans poids

puis

aux mots sans suite

Parler sans avoir rien à dire

on a dépassé l'aube

et ce n'est pas le jour

et ce n'est pas la nuit

rien c'est l'écho d'un pas sans fin